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Friedrich Schiller - Das Lied von der Glocke

Kannst du das gesamte Gedicht „Das Lied von der Glocke“ von Friedrich Schiller rezitieren?
Erstellt durch Morphior
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Letzte Aktualisierung: 5. Juli 2023
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Fest
gemauert
in
der
Erden
 
 
 
 
Steht
die
Form,
aus
Lehm
gebrannt.
 
 
 
Heute
muß
die
Glocke
werden.
 
 
 
 
Frisch
Gesellen,
seid
zur
Hand.
 
 
 
 
Von
der
Stirne
heiß
 
 
 
 
 
Rinnen
muß
der
Schweiß,
 
 
 
 
 
Soll
das
Werk
den
Meister
loben,
 
 
 
Doch
der
Segen
kommt
von
oben.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Zum
Werke,
das
wir
ernst
bereiten,
 
 
 
Geziemt
sich
wohl
ein
ernstes
Wort
 
 
 
Wenn
gute
Reden
sie
begleiten,
 
 
 
 
Dann
fließt
die
Arbeit
munter
fort.
 
 
 
So
laßt
uns
jetzt
mit
Fleiß
betrachten,
 
 
Was
durch
die
schwache
Kraft
entspringt,
 
 
 
Den
schlechten
Mann
muß
man
verachten,
 
 
 
Der
nie
bedacht,
was
er
vollbringt.
 
 
 
Das
ist's
ja,
was
den
Menschen
zieret,
 
 
Und
dazu
ward
ihm
der
Verstand,
 
 
 
Daß
er
im
innern
Herzen
spüret,
 
 
 
Was
er
erschafft
mit
seiner
Hand.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Nehmet
Holz
vom
Fichtenstamme,
 
 
 
 
 
Doch
recht
trocken
laßt
es
sein,
 
 
 
Daß
die
eingepreßte
Flamme
 
 
 
 
 
Schlage
zu
dem
Schwalch
hinein.
 
 
 
 
Kocht
des
Kupfers
Brei,
 
 
 
 
 
Schnell
das
Zinn
herbei,
 
 
 
 
 
Daß
die
zähe
Glockenspeise
 
 
 
 
 
Fließe
nach
der
rechten
Weise.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Was
in
des
Dammes
tiefer
Grube
 
 
 
Die
Hand
mit
Feuers
Hülfe
baut,
 
 
 
Hoch
auf
des
Turmes
Glockenstube
 
 
 
 
Da
wird
es
von
uns
zeugen
laut.
 
 
Noch
dauern
wird's
in
späten
Tagen
 
 
 
Und
rühren
vieler
Menschen
Ohr
 
 
 
 
Und
wird
mit
dem
Betrübten
klagen
 
 
 
Und
stimmen
zu
der
Andacht
Chor.
 
 
 
Was
unten
tief
dem
Erdensohne
 
 
 
 
Das
wechselnde
Verhängnis
bringt,
 
 
 
 
 
Das
schlägt
an
die
metallne
Krone,
 
 
 
Die
es
erbaulich
weiterklingt.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Weiße
Blasen
seh
ich
springen,
 
 
 
 
Wohl!
Die
Massen
sind
im
Fluß.
 
 
 
Laßt's
mit
Aschensalz
durchdringen,
 
 
 
 
 
Das
befördert
schnell
den
Guß.
 
 
 
 
Auch
von
Schaume
rein
 
 
 
 
 
Muß
die
Mischung
sein,
 
 
 
 
 
Daß
vom
reinlichen
Metalle
 
 
 
 
 
Rein
und
voll
die
Stimme
schalle.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Denn
mit
der
Freude
Feierklange
 
 
 
 
Begrüßt
sie
das
geliebte
Kind
 
 
 
 
Auf
seines
Lebens
erstem
Gange,
 
 
 
 
Den
es
in
Schlafes
Arm
beginnt
 
 
 
Ihm
ruhen
noch
im
Zeitenschoße
 
 
 
 
Die
schwarzen
und
die
heitern
Lose,
 
 
 
Der
Mutterliebe
zarte
Sorgen
 
 
 
 
 
Bewachen
seinen
goldnen
Morgen.-
 
 
 
 
 
Die
Jahre
fliehen
pfeilgeschwind.
 
 
 
 
 
Vom
Mädchen
reißt
sich
stolz
der
Knabe,
 
 
Er
stürmt
ins
Leben
wild
hinaus,
 
 
 
Durchmißt
die
Welt
am
Wanderstabe.
 
 
 
 
Fremd
kehrt
er
heim
ins
Vaterhaus,
 
 
 
Und
herrlich,
in
der
Jugend
Prangen,
 
 
 
Wie
ein
Gebild
aus
Himmelshöhn,
 
 
 
 
Mit
züchtigen,
verschämten
Wangen
 
 
 
 
 
Sieht
er
die
Jungfrau
vor
sich
stehn.
 
 
Da
faßt
ein
namenloses
Sehnen
 
 
 
 
Des
Jünglings
Herz,
er
irrt
allein,
 
 
 
Aus
seinen
Augen
brechen
Tränen,
 
 
 
 
Er
flieht
der
Brüder
wilder
Reihn.
 
 
 
Errötend
folgt
er
ihren
Spuren
 
 
 
 
Und
ist
von
ihrem
Gruß
beglückt,
 
 
 
Das
Schönste
sucht
er
auf
den
Fluren,
 
 
Womit
er
seine
Liebe
schmückt.
 
 
 
 
O!
zarte
Sehnsucht,
süßes
Hoffen,
 
 
 
 
Der
ersten
Liebe
goldne
Zeit,
 
 
 
 
Das
Auge
sieht
den
Himmel
offen,
 
 
 
Es
schwelgt
das
Herz
in
Seligkeit.
 
 
 
O!
daß
sie
ewig
grünen
bliebe,
 
 
 
Die
schöne
Zeit
der
jungen
Liebe!
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Wie
sich
schon
die
Pfeifen
bräunen!
 
 
 
Dieses
Stäbchen
tauch
ich
ein,
 
 
 
 
Sehn
wir's
überglast
erscheinen,
 
 
 
 
 
Wird's
zum
Gusse
zeitig
sein.
 
 
 
 
Jetzt,
Gesellen,
frisch!
 
 
 
 
 
 
Prüft
mir
das
Gemisch,
 
 
 
 
 
Ob
das
Spröde
mit
dem
Weichen
 
 
 
Sich
vereint
zum
guten
Zeichen.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Denn
wo
das
Strenge
mit
dem
Zarten,
 
 
Wo
Starkes
sich
und
Mildes
paarten,
 
 
 
Da
gibt
es
einen
guten
Klang.
 
 
 
Drum
prüfe,
wer
sich
ewig
bindet,
 
 
 
Ob
sich
das
Herz
zum
Herzen
findet!
 
 
Der
Wahn
ist
kurz,
die
Reu
ist
lang.
 
Lieblich
in
der
Bräute
Locken
 
 
 
 
Spielt
der
jungfräuliche
Kranz,
 
 
 
 
 
Wenn
die
hellen
Kirchenglocken
 
 
 
 
 
Laden
zu
des
Festes
Glanz.
 
 
 
 
Ach!
des
Lebens
schönste
Feier
 
 
 
 
Endigt
auch
den
Lebensmai,
 
 
 
 
 
Mit
dem
Gürtel,
mit
dem
Schleier
 
 
 
Reißt
der
schöne
Wahn
entzwei.
 
 
 
 
Die
Leidenschaft
flieht!
 
 
 
 
 
 
Die
Liebe
muß
bleiben,
 
 
 
 
 
Die
Blume
verblüht,
 
 
 
 
 
 
Die
Frucht
muß
treiben.
 
 
 
 
 
Der
Mann
muß
hinaus
 
 
 
 
 
Ins
feindliche
Leben,
 
 
 
 
 
 
Muß
wirken
und
streben
 
 
 
 
 
Und
pflanzen
und
schaffen,
 
 
 
 
 
Erlisten,
erraffen,
 
 
 
 
 
 
 
Muß
wetten
und
wagen,
 
 
 
 
 
Das
Glück
zu
erjagen.
 
 
 
 
 
Da
strömet
herbei
die
unendliche
Gabe,
 
 
 
Es
füllt
sich
der
Speicher
mit
köstlicher
Habe,
 
Die
Räume
wachsen,
es
dehnt
sich
das
Haus.
 
Und
drinnen
waltet
 
 
 
 
 
 
Die
züchtige
Hausfrau,
 
 
 
 
 
 
Die
Mutter
der
Kinder,
 
 
 
 
 
Und
herrschet
weise
 
 
 
 
 
 
Im
häuslichen
Kreise,
 
 
 
 
 
 
Und
lehret
die
Mädchen
 
 
 
 
 
Und
wehret
den
Knaben,
 
 
 
 
 
Und
reget
ohn
Ende
 
 
 
 
 
Die
fleißigen
Hände,
 
 
 
 
 
 
Und
mehrt
den
Gewinn
 
 
 
 
 
Mit
ordnendem
Sinn.
 
 
 
 
 
 
Und
füllet
mit
Schätzen
die
duftenden
Laden,
 
 
Und
dreht
um
die
schnurrende
Spindel
den
Faden,
 
Und
sammelt
im
reinlich
geglätteten
Schrein
 
 
 
Die
schimmernde
Wolle,
den
schneeigten
Lein,
 
 
 
Und
füget
zum
Guten
den
Glanz
und
den
Schimmer,
Und
ruhet
nimmer.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Und
der
Vater
mit
frohem
Blick
 
 
 
Von
des
Hauses
weitschauendem
Giebel
 
 
 
 
Überzählet
sein
blühendes
Glück,
 
 
 
 
 
Siehet
der
Pfosten
ragende
Bäume
 
 
 
 
Und
der
Scheunen
gefüllte
Räume
 
 
 
 
Und
die
Speicher,
vom
Segen
gebogen,
 
 
 
Und
des
Kornes
bewegte
Wogen,
 
 
 
 
Rühmt
sich
mit
stolzem
Mund:
 
 
 
 
Fest,
wie
der
Erde
Grund,
 
 
 
 
Gegen
des
Unglücks
Macht
 
 
 
 
 
Steht
mir
des
Hauses
Pracht!
 
 
 
 
Doch
mit
des
Geschickes
Mächten
 
 
 
 
Ist
kein
ewger
Bund
zu
flechten,
 
 
 
Und
das
Unglück
schreitet
schnell.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Wohl!
nun
kann
der
Guß
beginnen,
 
 
 
Schön
gezacket
ist
der
Bruch.
 
 
 
 
Doch
bevor
wir's
lassen
rinnen,
 
 
 
 
Betet
einen
frommen
Spruch!
 
 
 
 
 
Stoßt
den
Zapfen
aus!
 
 
 
 
 
Gott
bewahr
das
Haus!
 
 
 
 
 
Rauchend
in
des
Henkels
Bogen
 
 
 
 
Schießt's
mit
feuerbraunen
Wogen.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Wohtätig
ist
des
Feuers
Macht,
 
 
 
 
Wenn
sie
der
Mensch
bezähmt,
bewacht,
 
 
 
Und
was
er
bildet,
was
er
schafft,
 
 
Das
dankt
er
dieser
Himmelskraft,
 
 
 
 
Doch
furchtbar
wird
die
Himmelskraft,
 
 
 
 
Wenn
sie
der
Fessel
sich
entrafft,
 
 
 
Einhertritt
auf
der
eignen
Spur
 
 
 
 
Die
freie
Tochter
der
Natur.
 
 
 
 
Wehe,
wenn
sie
losgelassen
 
 
 
 
 
Wachsend
ohne
Widerstand
 
 
 
 
 
 
Durch
die
volkbelebten
Gassen
 
 
 
 
 
Wälzt
den
ungeheuren
Brand!
 
 
 
 
 
Denn
die
Elemente
hassen
 
 
 
 
 
Das
Gebild
der
Menschenhand.
 
 
 
 
 
Aus
der
Wolke
 
 
 
 
 
 
Quillt
der
Segen,
 
 
 
 
 
 
Strömt
der
Regen,
 
 
 
 
 
 
Aus
der
Wolke,
ohne
Wahl,
 
 
 
 
Zuckt
der
Strahl!
 
 
 
 
 
 
Hört
ihr's
wimmern
hoch
vom
Turm?
 
 
 
Das
ist
Sturm!
 
 
 
 
 
 
Rot
wie
Blut
 
 
 
 
 
 
Ist
der
Himmel,
 
 
 
 
 
 
Das
ist
nicht
des
Tages
Glut!
 
 
 
Welch
Getümmel
 
 
 
 
 
 
 
Straßen
auf!
 
 
 
 
 
 
 
Dampf
wallt
auf!
 
 
 
 
 
 
Flackernd
steigt
die
Feuersäule,
 
 
 
 
 
Durch
der
Straße
lange
Zeile
 
 
 
 
Wächst
es
fort
mit
Windeseile,
 
 
 
 
Kochend
wie
aus
Ofens
Rachen
 
 
 
 
Glühn
die
Lüfte,
Balken
krachen,
 
 
 
 
Pfosten
stürzen,
Fenster
klirren,
 
 
 
 
 
Kinder
jammern,
Mütter
irren,
 
 
 
 
 
Tiere
wimmern
 
 
 
 
 
 
 
Unter
Trümmern,
 
 
 
 
 
 
 
Alles
rennet,
rettet,
flüchtet,
 
 
 
 
 
Taghell
ist
die
Nacht
gelichtet,
 
 
 
 
Durch
der
Hände
lange
Kette
 
 
 
 
Um
die
Wette
 
 
 
 
 
 
Fliegt
der
Eimer,
hoch
im
Bogen
 
 
 
Sprützen
Quellen,
Wasserwogen.
 
 
 
 
 
 
Heulend
kommt
der
Sturm
geflogen,
 
 
 
 
Der
die
Flamme
brausend
sucht.
 
 
 
 
Prasselnd
in
die
dürre
Frucht
 
 
 
 
Fällt
sie
in
des
Speichers
Räume,
 
 
 
In
der
Sparren
dürre
Bäume,
 
 
 
 
Und
als
wollte
sie
im
Wehen
 
 
 
Mit
sich
fort
der
Erde
Wucht
 
 
 
Reißen,
in
gewaltger
Flucht,
 
 
 
 
 
Wächst
sie
in
des
Himmels
Höhen
 
 
 
Riesengroß!
 
 
 
 
 
 
 
 
Hoffnungslos
 
 
 
 
 
 
 
 
Weicht
der
Mensch
der
Götterstärke,
 
 
 
 
Müßig
sieht
er
seine
Werke
 
 
 
 
Und
bewundernd
untergehn.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Leergebrannt
 
 
 
 
 
 
 
 
Ist
die
Stätte,
 
 
 
 
 
 
Wilder
Stürme
rauhes
Bette,
 
 
 
 
 
In
den
öden
Fensterhöhlen
 
 
 
 
 
Wohnt
das
Grauen,
 
 
 
 
 
 
Und
des
Himmels
Wolken
schauen
 
 
 
 
Hoch
hinein.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Einen
Blick
 
 
 
 
 
 
 
Nach
den
Grabe
 
 
 
 
 
 
Seiner
Habe
 
 
 
 
 
 
 
Sendet
noch
der
Mensch
zurück
 
 
 
 
Greift
fröhlich
dann
zum
Wanderstabe.
 
 
 
 
Was
Feuers
Wut
ihm
auch
geraubt,
 
 
 
Ein
süßer
Trost
ist
ihm
geblieben,
 
 
 
Er
zählt
die
Haupter
seiner
Lieben,
 
 
 
Und
sieh!
ihm
fehlt
kein
teures
Haupt.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
In
die
Erd
ist's
aufgenommen,
 
 
 
 
Glücklich
ist
die
Form
gefüllt,
 
 
 
 
Wird's
auch
schön
zutage
kommen,
 
 
 
 
Daß
es
Fleiß
und
Kunst
vergilt?
 
 
 
Wenn
der
Guß
mißlang?
 
 
 
 
 
Wenn
die
Form
zersprang?
 
 
 
 
 
Ach!
vielleicht
indem
wir
hoffen,
 
 
 
 
Hat
uns
Unheil
schon
getroffen.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Dem
dukeln
schoß
der
heilgen
Erde
 
 
 
Vertrauen
wir
der
Hände
Tat,
 
 
 
 
Vertraut
der
Sämann
seine
Saat
 
 
 
 
Und
hofft,
daß
sie
entkeimen
werde
 
 
 
Zum
Segen,
nach
des
Himmels
Rat.
 
 
 
Noch
köstlicheren
Samen
bergen
 
 
 
 
 
Wir
trauernd
in
der
Erde
Schoß
 
 
 
Und
hoffen,
daß
er
aus
den
Särgen
 
 
Erblühen
soll
zu
schönerm
Los.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Von
dem
Dome,
 
 
 
 
 
 
Schwer
und
bang,
 
 
 
 
 
 
Tönt
die
Glocke
 
 
 
 
 
 
Grabgesang.
 
 
 
 
 
 
 
 
Ernst
begleiten
ihre
Trauerschläge
 
 
 
 
 
Einen
Wandrer
auf
dem
letzten
Wege.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Ach!
die
Gattin
ist's,
die
teure,
 
 
 
Ach!
es
ist
die
treue
Mutter,
 
 
 
Die
der
schwarze
Fürst
der
Schatten
 
 
 
Wegführt
aus
dem
Arm
des
Gatten,
 
 
 
Aus
der
zarten
Kinder
Schar,
 
 
 
 
Die
sie
blühend
ihm
gebar,
 
 
 
 
Die
sie
an
der
treuen
Brust
 
 
 
Wachsen
sah
mit
Mutterlust
 
 
 
 
 
Ach!
des
Hauses
zarte
bande
 
 
 
 
Sind
gelöst
auf
immerdar,
 
 
 
 
 
Denn
sie
wohnt
im
Schattenlande,
 
 
 
 
Die
des
Hauses
Mutter
war,
 
 
 
 
Denn
es
fehlt
ihr
treues
Walten,
 
 
 
Ihre
Sorge
wacht
nicht
mehr,
 
 
 
 
An
verwaister
Stätte
schalten
 
 
 
 
 
Wird
die
Fremde,
liebeleer.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Bis
die
Glocke
sich
verkühlet,
 
 
 
 
Laßt
die
strenge
Arbeit
ruhn,
 
 
 
 
Wie
im
Laub
der
Vogel
spielet,
 
 
 
Mag
sich
jeder
gütlich
tun.
 
 
 
 
Winkt
der
Sterne
Licht,
 
 
 
 
 
Ledig
aller
Pflicht
 
 
 
 
 
 
Hört
der
Pursch
die
Vesper
schlagen,
 
 
 
Meister
muß
sich
immer
plagen.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Munter
fördert
seine
Schritte
 
 
 
 
 
Fern
im
wilden
Forst
der
Wandrer
 
 
 
Nach
der
lieben
Heimathütte.
 
 
 
 
 
Blökend
ziehen
 
 
 
 
 
 
 
Heim
die
Schafe,
 
 
 
 
 
 
Und
der
Rinder
 
 
 
 
 
 
Breitgestirnte,
glatte
Scharen
 
 
 
 
 
 
Kommen
brüllend,
 
 
 
 
 
 
 
Die
gewohnten
Ställe
füllend.
 
 
 
 
 
Schwer
herein
 
 
 
 
 
 
 
Schwankt
der
Wagen,
 
 
 
 
 
 
Kornbeladen,
 
 
 
 
 
 
 
 
Bunt
von
Farben
 
 
 
 
 
 
Auf
den
Garben
 
 
 
 
 
 
Liegt
der
Kranz,
 
 
 
 
 
 
Und
das
junge
Volk
der
Schnitter
 
 
 
Fliegt
zum
Tanz.
 
 
 
 
 
 
Markt
und
Straße
werden
stiller,
 
 
 
 
Um
des
Lichts
gesellge
Flamme
 
 
 
 
Sammeln
sich
die
Hausbewohner,
 
 
 
 
 
Und
das
Stadttor
schließt
sich
knarrend.
 
 
 
Schwarz
bedecket
 
 
 
 
 
 
 
Sich
die
Erde,
 
 
 
 
 
 
Doch
den
sichern
Bürger
schrecket
 
 
 
 
Nicht
die
Nacht,
 
 
 
 
 
 
Die
den
Bösen
gräßlich
wecket,
 
 
 
 
Denn
das
Auge
des
Gesetzes
wacht.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Heilge
Ordnung,
segenreiche
 
 
 
 
 
 
Himmelstochter,
die
das
Gleiche
 
 
 
 
 
Frei
und
leicht
und
freudig
bindet,
 
 
 
Die
der
Städte
Bau
begründet,
 
 
 
 
Die
herein
von
den
Gefilden
 
 
 
 
Rief
den
ungesellgen
Wilden,
 
 
 
 
 
Eintrat
in
der
Menschen
Hütten,
 
 
 
 
Sie
gewöhnt
zu
sanften
Sitten
 
 
 
 
Und
das
teuerste
der
Bande
 
 
 
 
Wob,
den
Trieb
zum
Vaterlande!
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Tausend
fleißge
Hände
regen,
 
 
 
 
 
helfen
sich
in
munterm
Bund,
 
 
 
 
Und
in
feurigem
Bewegen
 
 
 
 
 
Werden
alle
Kräfte
kund.
 
 
 
 
 
Meister
rührt
sich
und
Geselle
 
 
 
 
In
der
Freiheit
heilgem
Schutz.
 
 
 
 
Jeder
freut
sich
seiner
Stelle,
 
 
 
 
Bietet
dem
Verächter
Trutz.
 
 
 
 
 
Arbeit
ist
des
Bürgers
Zierde,
 
 
 
 
Segen
ist
der
Mühe
Preis,
 
 
 
 
Ehrt
den
König
seine
Würde,
 
 
 
 
Ehret
uns
der
Hände
Fleiß.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Holder
Friede,
 
 
 
 
 
 
 
Süße
Eintracht,
 
 
 
 
 
 
 
Weilet,
weilet
 
 
 
 
 
 
 
Freundlich
über
dieser
Stadt!
 
 
 
 
 
Möge
nie
der
Tag
erscheinen,
 
 
 
 
Wo
des
rauhen
Krieges
Horden
 
 
 
 
Dieses
stille
Tal
durchtoben,
 
 
 
 
 
Wo
der
Himmel,
 
 
 
 
 
 
Den
des
Abends
sanfte
Röte
 
 
 
 
Lieblich
malt,
 
 
 
 
 
 
 
Von
der
Dörfer,
von
der
Städte
 
 
 
Wildem
Brande
schrecklich
strahlt!
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Nun
zerbrecht
mir
das
Gebäude,
 
 
 
 
Seine
Absicht
hat's
erfüllt,
 
 
 
 
 
Daß
sich
Herz
und
Auge
weide
 
 
 
An
dem
wohlgelungnen
Bild.
 
 
 
 
 
Schwingt
den
Hammer,
schwingt,
 
 
 
 
 
Bis
der
Mantel
springt,
 
 
 
 
 
Wenn
die
Glock
soll
auferstehen,
 
 
 
 
Muß
die
Form
in
Stücke
gehen.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Der
Meister
kann
die
Form
zerbrechen
 
 
 
Mit
weiser
Hand,
zur
rechten
Zeit,
 
 
 
Doch
wehe,
wenn
in
Flammenbächen
 
 
 
 
Das
glühnde
Erz
sich
selbst
befreit!
 
 
 
Blindwütend
mit
des
Donners
Krachen
 
 
 
 
Zersprengt
es
das
geborstne
Haus,
 
 
 
 
Und
wie
aus
offnem
Höllenrachen
 
 
 
 
Speit
es
Verderben
zündend
aus
 
 
 
 
Wo
rohe
Kräfte
sinnlos
walten,
 
 
 
 
Da
kann
sich
kein
Gebild
gestalten,
 
 
 
Wenn
sich
die
Völker
selbst
befrein,
 
 
 
Da
kann
die
Wohlfahrt
nicht
gedeihn.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Weh,
wenn
sich
in
dem
Schoß
der
Städte
 
Der
Feuerzunder
still
gehäuft,
 
 
 
 
 
Das
Volk,
zerreißend
seine
Kette,
 
 
 
 
Zur
Eigenhilfe
schrecklich
greift!
 
 
 
 
 
Da
zerret
an
der
Glocken
Strängen
 
 
 
Der
Aufruhr,
daß
sie
heulend
schallt
 
 
 
Und,
nur
geweiht
zu
Friedensklängen,
 
 
 
 
Die
Losung
anstimmt
zur
Gewalt.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Freiheit
und
Gleichheit!
hört
man
schallen,
 
 
 
Der
ruhge
Bürger
greift
zur
Wehr,
 
 
 
Die
Straßen
füllen
sich,
die
Hallen,
 
 
 
Und
Würgerbanden
ziehn
umher,
 
 
 
 
 
Das
werden
Weiber
zu
Hyänen
 
 
 
 
Und
treiben
mit
Entsetzen
Scherz,
 
 
 
 
Noch
zuckend,
mit
des
Panthers
Zähnen,
 
 
 
Zerreißen
sie
des
Feindes
Herz.
 
 
 
 
Nichts
Heiliges
ist
mehr,
es
lösen
 
 
 
Sich
alle
Bande
frommer
Scheu,
 
 
 
 
Der
Gute
räumt
den
Platz
dem
Bösen,
 
 
Und
alle
Laster
walten
frei.
 
 
 
 
Gefährlich
ist's,
den
Leu
zu
wecken,
 
 
 
Verderblich
ist
des
Tigers
Zahn,
 
 
 
 
Jedoch
der
schrecklichste
der
Schrecken,
 
 
 
 
Das
ist
der
Mensch
in
seinem
Wahn.
 
 
Weh
denen,
die
dem
Ewigblinden
 
 
 
 
Des
Lichtes
Himmelsfackel
leihn!
 
 
 
 
 
Sie
strahlt
ihm
nicht,
sie
kann
nur
zünden
 
Und
äschert
Städt
und
Länder
ein.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Freude
hat
mir
Gott
gegeben!
 
 
 
 
Sehet!
Wie
ein
goldner
Stern
 
 
 
 
Aus
der
Hülse,
blank
und
eben,
 
 
 
Schält
sich
der
metallne
Kern.
 
 
 
 
Von
dem
Helm
zum
Kranz
 
 
 
 
Spielt's
wie
Sonnenglanz,
 
 
 
 
 
 
Auch
des
Wappens
nette
Schilder
 
 
 
 
Loben
den
erfahrnen
Bilder.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Herein!
herein!
 
 
 
 
 
 
 
Gesellen
alle,
schließt
den
Reihen,
 
 
 
 
Daß
wir
die
Glocke
taufend
weihen,
 
 
 
Concordia
soll
ihr
Name
sein,
 
 
 
 
Zur
Eintracht,
zu
herzinnigem
Vereine
 
 
 
 
Versammle
sich
die
liebende
Gemeine.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Und
dies
sei
fortan
ihr
Beruf,
 
 
 
Wozu
der
Meister
sie
erschuf!
 
 
 
 
Hoch
überm
niedern
Erdenleben
 
 
 
 
 
Soll
sie
im
blauen
Himmelszelt
 
 
 
 
Die
Nachbarin
des
Donners
schweben
 
 
 
 
Und
grenzen
an
die
Sternenwelt,
 
 
 
 
Soll
eine
Stimme
sein
von
oben,
 
 
 
Wie
der
Gestirne
helle
Schar,
 
 
 
 
Die
ihren
Schöpfer
wandelnd
loben
 
 
 
 
Und
führen
das
bekränzte
Jahr.
 
 
 
 
Nur
ewigen
und
ernsten
Dingen
 
 
 
 
Sei
ihr
metallner
Mund
geweiht,
 
 
 
 
Und
stündlich
mit
den
schnellen
Schwingen
 
 
 
Berühr
im
Fluge
sie
die
Zeit,
 
 
 
Dem
Schicksal
leihe
sie
die
Zunge,
 
 
 
Selbst
herzlos,
ohne
Mitgefühl,
 
 
 
 
 
Begleite
sie
mit
ihrem
Schwunge
 
 
 
 
Des
Lebens
wechselvolles
Spiel.
 
 
 
 
 
Und
wie
der
Klang
im
Ohr
vergehet,
 
 
Der
mächtig
tönend
ihr
erschallt,
 
 
 
 
So
lehre
sie,
daß
nichts
bestehet,
 
 
 
Daß
alles
Irdische
verhallt.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Jetzo
mit
der
Kraft
des
Stranges
 
 
 
Wiegt
die
Glock
mir
aus
der
Gruft,
 
 
Daß
sie
in
das
Reich
des
Klanges
 
 
Steige,
in
die
Himmelsluft.
 
 
 
 
 
Zehet,
ziehet,
hebt!
 
 
 
 
 
 
Sie
bewegt
sich,
schwebt,
 
 
 
 
 
Freude
dieser
Stadt
bedeute,
 
 
 
 
 
Friede
sei
ihr
erst
Geläute.
 
 
 
 
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